Prefiero no saber

¡Maldito quita-esmalte! Se derramó sobre la mesa con la naturalidad del agua cuando cae de una catarata. Pero no es agua, y no está en una catarata. Es quita-esmalte sobre la mesa de madera blanca. Fuerte, con un olor intenso, difícil de olvidar durante horas y una consistencia capaz de desteñir hasta el más vivo de los rojos. Y la mesa blanca, sucia con el paso de los años, quedó con un manchón más blanco que el propio algodón, dejando en evidencia la suciedad que tan pareja se mantenía y se hacía difícil de notar. ¿Y todo por qué? Por hacer lo que no se debía, y fundamentalmente, por hacerlo a sabiendas de lo que podía pasar. Y entonces pasó. Pasó porque sabía que pasaría, y cuando alguien sabe que algo puede pasar, esa ahí cuando pasa.

Por eso es que el refrán de las abejas que leí alguna vez en algún lado -no recuerdo dónde- resulta tan sabiamente maravilloso: "Aerodinamicamente el cuerpo de una abeja no está hecho para volar. Lo bueno es que la abeja no lo sabe."

Y claro, imaginemos que una abeja leyera esto. Diría "¡Oh, no! ¡Mi cuerpo no está preparado para volar!". Entonces si la abeja estuviera en ese momento parada, probablemente no volaría nunca más. Directamente dejaría de intentarlo, por temor a hacer algo que su cuerpo no estaría en condiciones de hacer.

Ahora, supongamos que la abeja lo leyera mientras está volando. De pronto no entedería cómo es capaz de estar haciéndolo, y comenzaría a dudar del fenómeno, entonces la inseguridad invadiría su cuerpo y ahí, en ese momento, probablemente sus alas dejarían de moverse, su lomo le resultaría demasiado pesado, y entonces ¡pum!, caería al vacío, confirmando que entonces era cierto, su cuerpo no estaba hecho para volar, y ahora lo sabía.

Por eso yo prefiero no saber. No me digan lo que puede pasar. No me digan lo que no voy a poder hacer. Déjenme intentarlo. Y si acaso la ignorancia no me fuera de ayuda, déjenme compobar que fracasé.